Están de moda los ecos,

están de baja las voces (*),

andan los tenores huecos

disparándonos sus coces.

Penan sin color las flores

mustias por tanto ladrido,

anda sin pulso el latido

y sin besos los amores.

Vagan sin rumbo los hilos

misteriosos de la vida,

y en la penosa partida

se vuelven romos sus filos.

Se lanza al vuelo la oscura

sombra que duerme en la frente

y a nadar contra corriente

nos empuja su locura..

Y las alarmas que saltan

y un ejército de grillos

se lanza al monte y te canta

un monótono estribillo.

Bajan los arroyos secos,

reinan los vientos feroces,

están ganando los ecos

a las estériles voces*

* palabras. Así las llamaba Machado.